Le zinc luisait sous la lumière jaune, comme un vieux compagnon qui a tout entendu. Dans ce troquet, on ne parlait pas de la pluie et du beau temps, mais de la vie, la vraie, celle qui pique un peu et qui s’arrose toujours d’un verre. Marcel, derrière le comptoir, tirait les demis comme un prêtre sert son vin de …












